Buch Zettel’s Traum

Das Schauerfeld oder die Sprache von Tsalal

An einem Julitag 1968 im Heidedörfchen Ödingen: Der alle­in­ste­hende Schrift­steller und Übersetzer Daniel Pa­gen­stecher, genannt Dän, hat Besuch von seinen Ju­gend­fre­un­den, den Übersetzern Paul und Wilma Jacobi, und deren 16-jähriger Tochter Franziska. Morgens um halb vier schlüpfen sie durch einen Stachel­drahtzaun und machen einen Spaziergang. Unter Wilmas missfälligen Blicken trinkt Paul In­g­w­er­schnaps, aber Dän nimmt ihn in Schutz: „Gehirntiere“ bräuchten nun mal Alkohol zum Schreiben. Dän lästert über Dichter­priester wie Edgar Allan Poe, die alles verklären, aber nichts ordentlich beschreiben. Da Paul und Wilma an einer Neuübersetzung von Poes Gesamtwerk arbeiten, möchten sie von ihm etwas Neues, leicht Verkäufliches über den Dichter hören. Dän erklärt seine Idee des Etyms: Der Klang eines Wortes verrate oft mehr über die Intention des Autors als seine Bedeutung. Wenn ein Engländer vom Ganzen („whole“) spreche, meine sein sprach­liches Unbewusstes eigentlich das Loch („hole“). Wilma will von solchen Schweinereien nichts wissen. Paul ist da schon aufgeschlossener.

„D(ichter)=P(riester). Darfst auch an ‚DePe‘ denken; oder ‚Displaced Persons‘ : ‚Deplacierte Persönlichkeiten‘.“ (Dän, S. 22)

Während die Damen im Bach planschen, führt Dän seine Theorie weiter aus: Poes immer wiederkehrende „crystal springs“ stünden stel­lvertre­tend für Damenurin („cristae“ = lat. „Schamlippen“) – und das erkläre auch, weshalb sich das Christentum (= „Scham­lip­pen­di­enst“) unter den Römern so schnell aus­ge­bre­itet habe. Die Männer lachen und schauen den Frauen durch die Büsche beim Umziehen zu. Dän deutet an, dass seine Potenz nachlasse. Sein Trost: die so genannte vierte Instanz, die es in­tel­li­gen­ten Köpfen über 50 erlaube, ihre sterbende Sexualität mit erotischen, dop­peldeuti­gen Wortspielen zu kom­pen­sieren. Später verwandeln sich die vier in Pferde: Die alte Stute erklärt ihrem jungen Fohlen höhnisch, warum die beiden Hengste nichts mehr taugen. Da gäbe es nur zweierlei: kastrieren und als Arbeitstier verheizen oder ab zum Schlachter.

In Gesellschaft von Bäumen

Dän und seine Besucher besteigen einen Jagdstand und bestaunen das Panorama. Dän meint, man dürfe den Einfluss von Bildern auf die Schrift­stellerei nicht unterschätzen. So schrieb Poe z. B. über die Aussicht vom Ätna, obwohl er nie in Europa war – wahrschein­lich ließ er sich von gemalten Land­schaftspanora­men inspirieren. Franziska flirtet unverhohlen mit Dän, und Wilma schnauzt sie an, sie solle sich anständig hinsetzen. Ein Blick auf Däns tote Hose beruhigt sie. Franziska erinnert ihn an die zwei Monate, die sie als Achtjährige bei ihm verbracht hat, während ihre Eltern auf Reisen waren; daran, wie sie Fieber bekam und mit ihm in einem Bett schlief – für sie die schönste Zeit ihres Lebens. Beim Pilzesuchen befingern und belecken Wilma und Franziska staunend die „stattlichen“ und „geschwol­lenen“ Stängel der in Pilze ver­wan­del­ten Männer und ziehen ihnen genüsslich die „alte und faltige Oberhaut“ ab. Paul fragt sich anschließend, warum es auch unter Männern pas­sion­ierte Pilzesucher gibt. Plötzlich beschimpft Wilma Paul als „Mörder“. Er hat ihr von einem Traum erzählt, in dem er sie erst ins Wasser stieß und dann – er angezogen, sie nackt auf ihm – mit seinem Gürtel schlug. Um seinen Freund zu retten, in­ter­pretiert Dän die Träume freudi­an­isch als Zeichen von Pauls Begehren; ja sogar dafür, dass er ein Kind mit Wilma zeugen wolle.

Dän’s Cottage. (Ein Diorama)

Erschöpft erreichen sie Däns beschei­denes Holzhaus und frühstücken. Franziska trällert Op­eretten­lieder von Jacques Offenbach. Sie spazieren durch den Garten. Wilma wundert sich über Däns zurückgezogenes Leben. Ob er als ehemaliger Kriegs­ge­fan­gener keinen „Pal­isadenkom­plex“ bekomme? Sie bestaunen den „Blum’in’Cul“ („cul“ = frz. „Hintern“), prächtige Rhabar­ber-Stan­gen und frühreife Äpfel – Obst und Gemüse als Sinnbilder sekundärer Geschlecht­steile. Danach essen sie zu Mittag, hören Nachrichten und diskutieren über Politik. Wilma beschimpft ihre Tochter un­un­ter­brochen und berichtet entrüstet, wie diese neulich mit ihren Freundinnen eine Flasche Sekt getrunken und danach einen Furzwet­tbe­werb in ihrem Zimmer ve­r­anstal­tet habe. Wie im Puff habe es da gerochen! Dän erkundigt sich nach Franziskas Schulleis­tun­gen. Die seien in Ordnung, aber Abitur machen? Ihre Eltern drucksen verlegen herum, dann rückt Wilma damit heraus: Studieren könne man bei ihrer störrischen Art eh vergessen. Außerdem hätten sie Geldsorgen ... kurzum: Franziska soll eine Lehre in einem Schuhgeschäft machen. Dän ist entsetzt, vor allem als Paul andeutet, dass der Besitzer des Geschäfts sie als Erstes „pimpern“ werde. Und wenn schon, meint Wilma. Später trifft Dän im Haus auf die verweinte Franziska. Sie sagt heulend, ihre Eltern wollten sie zur Halbhure machen, und fleht ihn an, bei ihm bleiben zu dürfen. Dän versucht ihr das auszureden: die Einsamkeit, sein Alter, die beginnende Impotenz. Jemand ruft „Zeppelin!“, und sie rennen nach draußen.

Die Geste des Großen Pun

Es folgt eine Diskussion über die erotischen Formen diverser Luftschiffe und Ballons als Chiffren für Brüste und das weibliche Gesäß. Dän und Paul machen einen Spaziergang zum Badesee und treffen auf eine geheimnisvolle Gesellschaft, die von einem Fechter angeführt wird. Paul lässt sich auf ein Duell ein, wobei seinem Gegner glatt das Florett entzweib­richt. Der Mann bietet ihnen zu trinken an. Ein Zaubertrank? Jedenfalls verwandeln sie sich in Matrosen und treffen auf Wilma in Gestalt einer Wahrsagerin. Dän gegenüber spricht sie mit Blick auf die Leis­tenge­gend die Verheißung aus: „Nevermore!“ Dann hören sie weiblichen Gesang in einem Schiff. Es sind nackte Piratinnen, unter ihnen auch Franziskas Freundin Christa, die es schon als Neunjährige mit Paul getrieben hat. Sie verwandeln sich in Meer­jungfrauen, Meergötter und Meere­sunge­heuer und sprechen über Conchology, ein wis­senschaftliches Buch über Muscheln, das Poe editiert und unter seinem Namen neu her­aus­gegeben hat. Die Männer schlüpfen in die Rollen der Muschelforscher Dr. Powell und Daniel Pagane Stecheros. Powell findet eine gigantische Muschel, die sich als Wilma entpuppt. Er entnimmt ihr die große „UrinPerle“, Sperrholz und viel stinkenden Schleim. Plötzlich verwandelt sich die Traum­land­schaft wieder. Nun stehen sie an einem Teich im nord­deutschen Flachland und behandeln als Ärzte Dr. Juckobi und Dr. Wâtson armselige Gestalten, die halb besin­nungs­los mit ge­quetschten Sex­u­alor­ga­nen auf dem Boden liegen. Dän und Paul gehen zurück zum Haus. Dän hat eine Vision vom großen Hirtengott Pan; dann erwacht er zitternd.

Franziska=Nameh//

//Wieder wird gegessen, Wilma hat Heißhunger auf Senfgurken. Allein mit Dän in dessen Ar­beit­sz­im­mer bejammert Paul sein Los mit dem Ehedrachen. Bücher seien ihm lieber als Frau und Kind; sie seien das, was vom Menschen übrig bleibe, „verholzte Männerstrünke“ quasi. Und nennt der Buch­lieb­haber sie nicht seine „Schätze“, riecht verliebt an ihren Seiten und steckt lüstern seine Finger hinein? Die Eheleute machen auf dem Traktor des Bauern Stephan einen Ausflug. Dän und Franziska wecken turtelnd Gurken ein. Sie malen sich aus, er sei Apotheker und sie eine liebestolle Jungfer, die von ihm einen potenten Liebestrank ersteht. Dann hilft sie ihm, Dias zu rahmen und alte Briefumschläge zu recyceln, indem sie daraus Notizzettel schneidet. Immer wieder kommen Christas Äußerungen zum Thema Sex zur Sprache. Schließlich erzählt Dän das Leben der „Selijn Franziska“ wie eine Heili­gengeschichte: Sie weiht ihr Leben dem Propheten Daniel und wird dafür von ihren Eltern verfolgt. Dann wird ihm schwarz vor Augen – eine Herzattacke. Als er wieder zu sich kommt, beschließt er, Paul Geld anzubieten, um so Franziska vor dem Schuhgeschäft zu bewahren. Da ertönt Trak­torenknat­tern. Wilma rauscht mit rotem Kopf vorbei, offenbar hochgradig erregt. Kein Wunder, doziert Dän: Auch die hiesigen Witwen und Backfische würden sich ständig auf dem Traktor einen „abrüttln“.

: ‚Rohrfrei!‘

Stephan und dessen Bruder machen sich daran, Däns Klogrube auszupumpen. Angewidert und fasziniert schauen sie zu, wie die übel riechende Masse mit darin schwim­menden Damenbinden und einem Kondom in die Grenzfurche zwischen zwei Äckern geleitet wird. Als Franziska das Kondom sieht, wird sie grün vor Eifersucht und möchte wissen, von wem es stammt. Dän gesteht verlegen, dass er alle paar Monate eines benutze, um die Bettwäsche nicht schmutzig zu machen. Die Operation Klogrube inspiriert zu weiteren Gedanken­spielchen: Dän hält Poe für einen impotenten Fäkalfetis­chis­ten und Klo-Voyeur mit Hang zur Selb­st­be­friedi­gung. Später sieht Dän Franziska durch die halb geöffnete Badezimmertür mas­tur­bieren und wird seinerseits von Wilma beim Spähen überrascht. Sie keift, ihre Tochter sei vom Wichsen besessen – noch ein Grund, warum sie endlich arbeiten sollte. Dän nimmt sie in Schutz, schließlich sei das für Teenager die harmloseste aller Arten, ihre Sexualität auszuleben. Doch Wilma entgegnet, sie habe ihre Tochter bei einer Sexorgie mit drei Freundinnen überrascht. „Uffgegeilt haSDe Dich“, murmelt Paul dazu. Zur Strafe musste Franziska sich stundenlang in eiskaltes Wasser setzen.

The Twoilit of the Goduts

Als es dämmert, spazieren die Männer in den Nachbarort. Auf dem Friedhof sehen sie einem jungen Paar beim lei­den­schaftlichen Sex zu und unterhalten sich über Nekrophilie in Poes Werk: Er war offenbar auf die Vorstellung fixiert, lebendig begraben zu werden. Dän sieht darin einen Beweis für die Impotenz des Dichters: das Gefühl, ein „lebender Leichnam“ zu sein, und die Hoffnung, dass sein Penis wieder­aufer­ste­hen würde. Es geht weiter zur Kirche und dann zur Dorfkneipe. Dän verirrt sich in die Da­men­toi­lette, wird dort entdeckt und von der Wirtin vor den zornigen Frauen gerettet. Auf dem Jahrmarkt bestaunen sie Zigeuner, Zwerge und bauch­tanzende Negerinnen. In einer Bude für Sexartikel kauft Paul sich vor lauter Im­poten­zangst ein Glied zum Umschnallen: den größenvariablen „Pussymock“ für „Nesthäkchen bis Oma“, komplett mit „Runzlsäckchen“ für aus­rang­ierte Geschlecht­steile. Schließlich besuchen sie die Jahrmark­t­sen­sa­tion Ira und Gesine: siamesische Zwillinge, die im Duett singen. Paul spielt in Gedanken durch, wie es bei einer Vagina und zwei Köpfen wohl mit dem Sex funk­tion­iert. Dann versucht eine junge Hure, Dän zu verführen, doch ohne Erfolg. Hämisch erzählt sie, wie sie einer guten Freundin geraten habe, Löcher in die Kondome ihrer Eltern zu piksen, um sich so an ihrer Mutter zu rächen. Nun sei die Betreffende „dicker als dick“.

„Die Schweizer ha’m tatsächlich recht, wenn die ihre Frau’n nicht wähln lassn : sô=was von Geilheit plus Schwachsinn!“ (Paul, S. 63)

Dän bietet seinem Freund 10 000 Mark dafür an, Franziska das Abitur machen zu lassen. Einzige Bedingung: Er will sie nie wiedersehen. Paul kann es nicht fassen. Denn für so viel Geld hätte er sie dem Freund gerne zur Auf­frischung seines öden Sexlebens überlassen. Auf dem Rückweg kommt ihnen Franziska entgegen, und Dän erzählt ihr von seinem Plan, ihr Abitur zu finanzieren. Er fügt hinzu: Nur wenn Wilma sich nicht an die Abmachung halten sollte, dürfe sie von zu Hause fortlaufen und zu ihm kommen. Franziska ist außer sich vor Freude. Das gemeinsame Glück in Ödingen scheint ihr zum Greifen nahe.

Im Reiche der Neith

Zu viert wird vor dem Fernseher zu Abend gegessen. In den Nachrichten wird über Aufstände von Schwarzen in den USA berichtet. Dän schlägt vor, sie nach Afrika zu trans­portieren und sie dort „aus­rev­oluzzern“ zu lassen. Später belauschen Franziska und Dän vom Keller aus ein Gespräch zwischen Paul und Wilma über die Abmachung: Das Mädchen hört mit Entzücken, wie viel Geld sie Dän wert war, und dann mit Schrecken, dass Wilma offenbar auf Däns baldigen Tod und die daraus folgende Erbschaft spekuliert. Wilma fragt Paul, warum sie Franziska nicht gleich bei Dän lassen – als plötzlich die Pumpe mit einem ohrenbetäubenden Lärm einsetzt und die Antwort verschluckt. Dän ist erleichtert: Den zweiten Teil seiner Abmachung soll Franziska nie erfahren.

„Ich halz nich mère aus! : Euer corruptes Gephasl. : Der Eene denkt bloß ans Saufm! : der Andre sieht in jedm Grasbüschl n Weip!“ (Wilma, S. 226)

Als sie sich gemeinsam Dias anschauen, erkennt Dän Christa als die junge Hure vom Jahrmarkt. Franziska gesteht, dass sie das Treffen arrangiert habe, um Däns Treue auf die Probe zu stellen. Sie frohlockt: Christa sei nun genauso verliebt in ihn wie sie, denn er sei der erste Mann, der ihr nicht gleich an die Wäsche wollte. Unter klarem Ster­nen­him­mel philoso­phieren sie über Poe, Monderotik und Stern­bild-Et­yms, die Bibel, Traumdeu­tung und die altägyptische Göttin Neith. Rührend unbeholfen versucht Franziska ein letztes Mal, Dän zu verführen – als wäre die angestrengte Bettgym­nas­tik ihrer Eltern, die sie durchs Fenster beobachten, nicht Ab­schreck­ung genug. Die beiden schwitzen und grunzen, und Paul sticht mit dem Pussymock auf Wilma ein, ohne dass sie den Unterschied bemerkt. Mittendrin fällt es Dän wie Schuppen von den Augen: Wilma ist schwanger! Franziska bestätigt es ihm. Das erklärt auch, warum sie im Schuhgeschäft arbeiten sollte, anstatt mit dem Abitur weitere Kosten zu verursachen. Später trinken alle vier noch auf die gemeinsam verbrachte Zeit. Als ein Taxi die Besucher abholt, versteckt sich Dän hinter einer Eiche im Garten. Die eigenen Skrupel verfluchend verliert er Franziska für immer aus den Augen.

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